La vida debería ser un equilibrio entre lo correcto y lo incorrecto, una perfecta sintonía a medio caminio entre los íntimo y lo público, el bullicio y los silencios aterciopelados que vive aquél que así los elige...
Como dijo García Lorca, "la poesía no quiere adeptos, quiere amantes", quizá sea por esa razón, porque la vida es en si misma una forma de poesía de rimas imposibles, por lo que instintivamente siempre dirigimos la deriva de nuestros actos a ese punto señalado por la brújula del corazón, como la fuente del amor.
La virtud de "pasear sobre el alambre" como dice Mercedes en su blog, es algo que en esta noche de tormentas desveladas, se me antoja poco menos que imposible, porque después de muchas vueltas se que el fin no justifica los medios, y decir "si", no es siempre una solución.
El templo del equilibrio se tambalea sabiendose impotente cuando los afectos nos dejan huerfanos, y mi alma hoy más empotrada en la carne que nunca, llora silencios y ausencias que a su vez se desvanecen sabiéndose efímeras, porque añoran lo que no existe.
Quiebros imposibles para la lógica estremecen una y otra vez los pensamientos, como si de un ciervo perseguido por un leon en mitad de la sabana africana se tratase. Es allí, en la frontera donde pierden su nombre los sentidos para convertirse en sensaciones, donde se abre hoy el abismo del puzle incompleto.
Debería ser amante y no adepto, debería caminar sereno... lo se..., pero hoy no puedo.... Esta noche me falta el aliento de la fe, la misma que un día me enseño a ver plenitud en los infinitos vacíos que se levantan como muros orgullosos, entre el pensamiento y los sueños.
- ¿No duermes?-.
- No, hoy tampoco puedo .... a decir verdad... no quiero -.
Debería ser solo una pesadilla sobre el regazo de aquella a la que siempre esperé..., la que siempre me esperó.... pero no... solo el teclado frio espera fiel en su mundo inerte.
- Quizá él tenga respuestas que la razón no entiende -.
- Si tu lo dices... -.
Deberías estar aquí, y mis brazos deberían ser tu abrigo en estas noches en las que únicamente las miradas conocen las respuestas que un complice esconde.
Debería ser el sonido perfecto de tu respiración,¡ el que sosegase la ruleta de mis tiempos muertos, mientras tamizo el nectar de tus fantasias con mis manos.
Debería poder abrir los ojos y en tu ausencia saberte a mi lado....pero no, hoy no puedo....mañana quizá si.
